Una Década Al Lado Del Camino 2001-2010

Nadie esta aquí por casualidad, una persona (al igual que un recuerdo) detona a otra. Falta demasiada gente, pero de cierta manera alguna conecta con otra, y entonces al final ya estamos todos...

 

Me gusta estar al lado del camino

Fumando el humo mientras todo pasa

Me gusta abrir los ojos y estar vivo

Haber sobrevivido millones de resacas

Entonces navegar se hace preciso

En barcos que se estrellen en la nada

Vivir atormentado de sentido

Creo que esta si es la parte mas pesada.

En tiempos donde nadie escucha a nadie

En tiempos donde todos contra todos

En tiempos de egoístas y mezquinos

En tiempos donde siempre estamos solos

Habrá que declararse incompetente

En todas las materias del mercado

Habrá que declararse un inocente

O habrá que ser abyecto y desalmado

Yo ya no pertenezco a ningún istmo

Me considero vivo y enterrado

Yo puse las canciones en tu walkman

El tiempo a mi me puso en otro lado

Tendré que hacer lo que es no debido

Tendré que hacerte el bien y tendré que hacerte daño

No olvides que el perdón es lo divino

Y errar a veces suele ser humano

No es bueno nunca hacerse de enemigos

Que no estén a la altura del conflicto

Que piensan que hacen una guerra

Y se mean encima como chicos

Que rondan por siniestros ministerios

Haciendo la parodia del artista

Que todo lo que brilla en este mundo

Tan solo les da caspa y les da envidia

Yo era un pibe triste y encantado

De Beatles, cañalegui y maravillas

Los libros, las canciones y los pianos,

El cine, tus traiciones, mis enigmas,

Mi padre, la cerveza, las pastillas,

Los misterios, el whisky malo,

Los odios, el amor, los escenarios,

El hambre, el frió, el crimen, el dinero y mis diez tías

Me hicieron este hombre enreverado

Si alguna vez me cruzas por la calle

Regalame tu beso y no te aflijas

Si ves que estoy pensando en otra cosa

No es nada malo es que paso una brisa

La brisa de la muerte enamorada

Que ronda como un ángel asesino

Mas no te asustes flaca, siempre se me pasa

Es solo la intuición de mi destino

Me gusta estar al lado del camino

Fumando el humo mientras todo pasa

Me gusta regresarme del olvido

Para acordarme en sueños de mi casa

Del chico que jugaba ala pelota

Del 4 9 5 8 5

Nadie nos prometió un jardín de rosas

Hablamos del peligro de estar vivo

No vine a divertir a tu familia

Mientras el mundo se cae a pedazos

Me gusta estar al lado del camino

Me gusta sentirte a mi lado

Me gusta estar al lado del camino

Dormirte cada noche entre mis brazos

Al lado del camino

-Fito Páez-

Terminales

Hace dos años pase una de las mejores Navidades de mi vida, tan rara que lo único que me recordaba que era 25 de diciembre era un gran árbol navideño que al cabo de verlo por más de 15 horas me aprendí la secuencia de sus luces. Fue así como llegaba de nuevo a ese aeropuerto, empacando la tarde anterior todas mis cosas con un grado de emoción que cada vez me es más difícil transmitir a los demás, encontrándome en la maleta aún cosas que había olvidado desempacar en anteriores viajes. La miraba y sentía que nunca había logrado desempacar del todo, ni en mi casa ni en los hoteles, nunca me da tiempo, de hecho ahora que lo pienso creo que nunca lo he querido hacer. Mi maleta medio llena siempre ha sido la conexión con mi condición de nómada, esa maleta es como mi casa y dentro siempre hay alguien que termino extrañando todo el tiempo.

El aeropuerto del DF estaba tan normal como cualquier otro día, el Starbucks de la terminal dos abrió hasta casi las 9 de la mañana y el vuelo a los Ángeles salía hasta casi las 9 de la noche. Mientras pasaba el tiempo otros viajes me vinieron a la mente, recordaba de manera clara cuando por primera vez vi una nevada en Alemania saliendo de la estación del metro, lo que para todas esas personas era algo cotidiano, para mi era todo un suceso, una tarde de febrero en Frankfurt nevando era un sueño que sólo había visto por televisión. Un momento no muy diferente a la nevada en Francia en la que por fin escribí mi nombre en la nieve, o a la nevada de madrugada viajando de Roma a Zurich, cuando afuera la nieve brillante contrastaba con la oscuridad, aunque lo mejor fue en Tokyo cuando acostado en la nieve pude hacer angelitos.

De niño pensaba que el día después a la noche buena nadie trabajaba, que todos estarían en sus casas durmiendo o abriendo regalos; con el tiempo me di cuenta de que mucha gente hacía su vida tan normal que parecería estar viviendo cualquier otro día del año, entonces cuando aparecía la normalidad de los días volvía a aparecer ese gran árbol lleno de luces blancas en medio del área de documentación que me hacía regresar y darme cuenta que estaba viviendo el día de Navidad por primera vez lejos de mi familia, como si fuera cualquier otro día, junto a esas pantallas que hacían la analogía anunciando los arribos y los despegues.

El aeropuerto me pone melancólico, triste, muy pensativo, y a la vez creo que me quedaría a vivir aquí, en la sala de salidas, viendo cómo la gente se va, ese es mi lugar favorito. Después de comprar un café buscaba un lugar para sentarme y me di cuenta de que las mesitas ya eran como parte de los muebles de mi casa, en ese momento todo me volvió a ser familiar.

Sin poder salir del aeropuerto me la viví entre la terminal uno y dos, entre las tiendas de souvenirs y la comida con Chacho en el Italianis, con el tren llevándonos de una terminal a otra hasta que a las 9 salió nuestro vuelo.

El aeropuerto es el único lugar en el que no me engento, en donde tolero la masiva presencia de las personas, quizá porque aquí todos estamos de paso, yendo o regresando, todos en movimiento, todos siendo breves en nuestras estancias unos con los otros. Aquí no hay tiempo de familiarizarse con nadie, con nada, no se pueden crear vínculos, aquí sólo hay que estar mientras el tiempo pasa y nosotros pasamos con él.

Es por eso mi fascinación por los aeropuertos, donde memorizas caras que jamás volverás a ver, en donde la vida nunca se esta quieta, donde las personas están de paso, donde siempre la busco, donde invento cuentos y compro recuerdos que al final olvido para quienes son.

PD: Todo esto derivó en un cuento llamado "Narita" que espero compartir pronto

3 años de estarse soltando

"Ahora que los sentidos sienten sin miedo, ahora que me despido pero me quedo, ahora que tocan los ojos, que miran las bocas, que gritan los dedos..."

-Joaquín Sabina-

A ti que me lees, gracias... totales!!!

1era entrada: http://leerparacreer2010.blogspot.com/2007/12/el-tlon-ha-aterrizado.html

Sonidos para una verdadera noche buena...

Uno no evade la navidad de gratis, Ebenezer Scrooge y el Grinch tienen razones muy válidas. Este año, la igual que todos desde hace un tiempo, la navidad comenzó oficialmente el 3 de noviembre, atropellando al día de muertos y pasando encima del centenario de la revolución. Y es que como no quieren que se le agarre aversión si la frase más sonada en estos días es "Para esta navidad... disfruta, cuélgate, compra, métete, usa, ponte, regala". Yo tenía bien delimitado un plan para escaparme de ella, de ir a buscar el verdadero sentido viajando al norte, pero ahora no me queda más que aceptar la parte que Soriana y Palacio de Hierro me regalan en puntos dobles para canjear.

Así que como no hay de otra, habrá que entrarle de lleno a estas fechas que como ya dije, comenzaré a consumir como una compra de pánico al momento en el que se comience a poner en oferta. 
Y con esa consigna estaba cuando me di cuenta de que esto hay que hacerlo con estilo, así que me fui en busca de "Let it snow" de Michael Bublé y en eso me encontré con algo mejor, el amor me llegó dentro de una cajita de cd. Es esto lo que yo llamo la verdadera magia navideña. Esa utopía de belleza y talento reunido me brincó de un estante del Mix Up. Diana Krall con "Christmas Songs" le dará a esta parte del año un toque blusero y jazzeron que diluirá la tristeza y dará sentido a la agonía de fin de año. El talento y la forma de interpretar de esta mujer te llega, y ya verle los ojos (y ya después todo lo que los rodea) fue un plus que si bien no era necesario, se agradece en estas frías noches en la que a todo se le pone moños rojos.

Y aunque Bublé tampoco es feo, de él sólo necesito "I´ll be home for christmas" (que es inversamente proporcional al "Diciembre me gustó pa que vallas...") y es que estos discos son como la cerveza Noche Buena: sólo aparecen una vez al año y hay que aprovecharlas.

Definitivamente estos sonidos te obligan a un empiernamiento y a un aislamiento voluntario, para carearte con el frío y ver todo desde afuera, ya sin ti.

Con estos sonidos mejor pasemos de la Navidad directamente a la noche buena...

Yo también quería explicarlo todo...

Recuerdo a una novia a la que siempre le decía qué yo lo sabía todo, y cuando el idilio borrascoso se acabó yo le pregunté que era lo que había pasado, ella obviamente me miró de una manera en la que me decía "Tú debes saberlo, se supone que lo sabes todo no?" Evidentemente nunca supe nada.

Hace un mes, cuando los fríos comenzaban, fantaseaba con la idea de pasar diciembre con un nuevo libro de Xavier Velasco y aquí esta el primer milagro navideño.

Hace un año Velasco dio una conferencia y confesaba que era la primera vez que salía después de mucho tiempo, que estaba enclaustrado escribiendo una novela en al cual estaba atorado. Cuatro años y medio después aquí esta: "Puedo Explicarlo todo". Coincido con él, las personas que ayudan muchas veces son las que más lo necesitan.

Xavier no busca lectores, busca cómplices que se vallan a vivir a la novela un rato... ¿de qué otra manera se puede entender la literatua?

Es por eso que este diciembre me mudo a comenzar a vivir en ese librote con cara de conejo, no para que me expliquen todo (que buena falta me haría, porque o no entiendo lo que está pasando o ya pasó lo que había entendido) sino para hacerme de más preguntas y aprender más mañas para poder responder cosas que la mayoría de las veces no tengo ni idea.

Y como lo más seguro es que me regalen calcetines y no este libro, mejor de una vez lo adquirimos para no quedarnos esperando. Así que ya hay libro para leer en el aeropuerto, ya hay libro para leer en la carretera, ya hay libro para leer mientras bailo, vamos a sobrevivir aquí unas semanas, haber que pasa.

Yo también creía saberlo todo, pero ahora he descubierto la dulzura de ni siquiera intentar saber y mucho menos tratar de explicar nada.

Aquí vamos de nuevo.

Melomanías

Noel Gallaguer dice que en la música hay 12 notas y 36 acordes, todas las configuraciones ya han sido realizadas. Yo creo que es por eso que lo que escuché tiene aún más mérito.
Pocas son las veces que un sonido me llega a gustar al momento, de manera instantánea, tanto que me pregunto si no es que ya la había escuchado en algún otro lado. Eso fue lo que me pasó con Paté de Fuá, y es que el efecto que provocó en la gente que lo escuchábamos fue inmediato, sonidos parisienses, tango argentino, que a mí me suena a jazz, pasos doble, Charleston, música que aunque triste, te pone de buenas con sus melodías y ritmos  que saca al celebrador melancólico y chelero que todos llevamos dentro. Y entonces ya estas levantando el tarro de cerveza, abrazándote con todos y haciendo comunión con las personas que lo estas escuchando.

Música bien hecha, elaborada, yo diría que artesanal, buenos sonidos alcanzados sin pretensiones, con técnica más que con efectos. Música con historias, letras con sentido,  contadas en sonidos y armonías que transportan. Para mí son esos los artistas, gente que se junta, que propone, que crea y toca sus propios instrumentos, canta sus canciones y se arriesga a incursionar en un mercado saturado de -Citando a Fernando Delgadillo- "música sencilla y reciclada y que nunca dice nada"

Y resulta que ya son conocidos, que ya salen en la tele, que todo mundo me los recomienda y que yo soy el último en enterarme de tan geniales fusiones musicales.

Esta música me regresa la fe en que aún hay sonidos en los cuales se pueden creer.
La música lo tiene todo, solo hay algo que la música no hace, y eso es pasar desapercibida en nuestras vidas.

Conozcanlos.

Te odio Velasco

Hay relatos que guardan algún lugar vació, espacios destinados a quien nunca llegó a ocupar su localidad. Éste relato es uno de esos:

Cierren, olviden todo, no hay escrito más importante que el de hoy, que el de éste libro, que lo que estas letras desataron, provocaron, causaron, mataron. Después de leer esto ya nada fue lo mismo, ya nada podría volver a ser lo mismo.

Este tan traído y llevado libro de Velasco lo compré hasta dos años después de haberse editado, dos años en los que en cada librería que entraba me lo encontraba, lo veía en todos lados y cómo se me antojaba. Me quedaba cada vez más claro que los libros no los escojo yo, sino que son ellos los que me eligen a mi, saltan del estante y me dicen aquí! aquí! ya me encontraste! Y antes de que el título me dijera algo, lo que me atrapó fue la foto de la portada, porque antes de que llegara la edición de los labios rojos, me enamoré de la foto que mostraba la espalda de esa mujer que esta en la cama, en una pose que me hace imaginar que hay alguien frente a ella, y que ese alguien podría sin ningún problema ser yo.

Miedo, este libro esta lleno de eso, y también de vida y mentiras, de muy buenas mentiras; contiene provocaciones, estímulos intensos, fantasías y madrazos en la cara. Si viene cierto que la literatura hay que vivirla, este libro se encarga no sólo de eso, sino también de sufrirla, de provocar un enamoramiento, de amar a Violetta hasta el tuétano para después ser vejado, dejado y velado por este autor y sus letras, por sus personajes ficticios que al final se vuelven realidad, igual que un fantasma o que el más grande temor que guardas desde siempre y que un día, en tu cara, de la manera en como siempre lo temiste y lo quisiste, se te vuelve realidad.

Cuando terminé de leer "Lolita" de Nabokov se fue una, cuando se terminó "Nación Prozac" de Wurtzel se fue otra, cuando se acabó "Fruta verde" de Serna desapareció la última. Ahora estoy seguro de que el amor no dura más que un libro y que una buena y entretenida historia, el amor no dura más de 626 páginas o su equivalente en años, horas o meses... Dios, que miedo de mujer, y a la vez que miedo pensar en la posibilidad de nunca haberla conocido.

De haber sabido de la brevedad de esos días que estaríamos juntos, de haber intuido la duración de aquel trance, la lectura de este mi Diablo Guardián la hubiera hecho durar un poco más, mucho más, leer despacito, o el ejemplar que le regalé se lo hubiera dado en una versión en otro idioma, se lo hubiera quitado para después arrancarle hojas, para perdérselo o quemarlo, el caso hubiera sido no devolvérselo jamás, quedándose así entonces en alguna página desde donde yo y sin permiso del autor, lo hubiera continuado reinventándole la historia, dándole más giros inesperados de los que tiene, cambiándole los lugares comunes y alejándola cada vez más de un final que no hubiera pensado en contarle nunca.

Pero no fue así, con su ejemplar ella avanzaba mientras yo la miraba, ella lo leía mientras yo le escribía, ella devoraba letras mientras yo me regresaba en las hojas, ella creabas mágicos ambientes de lectura mientras yo esperaba encontrármelos, ella quería saber que era lo que seguía mientras yo prefería esperar a que eso mejor me lo contara. Porque mientras ella se identificaba con la protagonista, yo quería huir de la misma, escapar, y a la vez encontrármela en algún bar para enamorarla... Pero lo peor de todo esto es que yo me quedé esperándola un largo tiempo en la pagina 243. Al terminar el libro se terminó todo, ahora me doy cuenta que al irse el Diablo se llevó todo con él, con su último capitulo 27, con su página 626, con su tajante punto final. Velasco, el Diablo y su Violetta la habían traído y habían sido ellos mismos quienes se la habían llevado, quienes sonriendo cerraron el libro con ella adentro, dejándome entonces desfasado en la lectura, con un atraso de años luz de ella.

Conocer al autor de este libro fue lo más parecido a velar a un muerto, a carearte con el asesino, a identificar el cadáver, con el responsable de tus mejores y peores noches. Te odio Velasco, no sólo por crear a Violetta sino por materializarla, enviarla y darle los argumentos para justificar todas esas cosas que hizo, siempre utilizando tus letras para indultar sus acciones, junto con sus formas de ser y hacer la vida.

Cuando estuve frente a Xavier no pude hacer más que agradecerle por Violetta y su Diablo Guardián, y mejor aún fue cuando el maestro Velasco se tomó el tiempo para leer esa dedicatoria que ya existía en mi libro, y  sonriendo de la misma manera en que yo lo hice cuando la leí por primera vez, me escribió a un lado: NI MODO POLO, A TI TAMBIÉN TE PESCÓ LA VIOLETTA. –XAVIER VELASCO-

Fue entonces que se volvió necesario cambiar la plegaria que me hacía todas las noches antes de dormir: "Diabla de mi guarda, mi dulce compañía, no me desampares ni de noche ni de día... mucho menos de noche por favor"... porque siempre estuvo claro: Para cuidarnos nos bastamos a nosotros mismos, pero para el deseo nada mejor que alguien diferente a nosotros... y si es una Diabla que se aparece por las noches, mejor.

Si este libro fuera el cuerpo de esa mujer, la parte con la que la recordaría todo el tiempo sería con esta frase inicial, que vendría a ser lo equivalente a una de sus miradas: "...me acuso de ser yo por todas partes..." Y es que para mí este no es sólo un libro, es esa etapa de mi vida llena de lo que pocas veces se puede lograr: Vivir las letras y sobrevivir a las historias. Contiene la mejor dedicatoria que un libro pueda tener, una dedicatoria con letras de mala muerte pero de muy buena vida.

Estaba de acuerdo con esa paradoja de que el amor es eterno mientras dura, pero ahora sé que no es así, ahora sé que el amor es eterno mientras haya algo que leer.

La acuso de ser ella por todas partes y yo me acuso de seguirla buscando igual, por todas partes... Porque se quedó en todos lados, en todo lo que tocó, en todo lo que miró y en todo lo que señaló. Para donde dirigiera mi vista, mi corazón, ahí estaba.

Ese lugar vacío a mi lado, el que mencioné al principio del relato, se quedó así, vacío.

Las consecuencias de la Ciudad de las Ideas...

Demasiada información, demasiados estímulos, demasiado que retener, aprender, vivificar, ponderar, dilucidar. Me quedo con la lentitud de Carl Honoré para una vida mejor, me quedo con la ausencia de Punset y su alma en el cerebro, con la propuesta de Mario Molina sobre el calentamiento global, con Frank Warren y la exposición de lo que sigue siendo mi secreto, con la emotividad de Sean Stephenson, con los sonidos de Paté de Fuá, con la desmitificación de Rodolfo Stavenhagen con respecto a la inclusión/exclusión y con el propósito que para mi tiene el universo. Me quedo también con las mallas negras semitransparentes que están tan de moda usar con botas, que parece que es una obligación ponerse y las cuales aún no sé a quién agradecer. Me quedo con el saldo blanco y las poses de la gente que no aprecia todo lo que realmente pasa ahí, me quedo con la reoganización de un nuevo y diferente futuro. Me quedo con el vino y la comida que nunca supe realmente que era pero carajo, que rica estaba.

Y fue en medio de ese cambio de actitudes y ese concepto de ser un "ideasta", que acompañado de unos vinos me fui orillando a un Sanborns buscando un baño ya muy avanzada la noche, diciéndome todo el tiempo "sin acción no hay valor"... De pronto estaba yo en la misma plaza, en el mismo Starbucks que guardaba la última de la última vez que había estado con ella, con la última ella, y eso tenía que significar algo. Fue cuando me dije ¿si no lo hago hoy, cuando lo voy a hacer? Tenía 6 meses viendo ese libro en todos lados, en todas las librerias y como pocas veces su título me la regresaba y ponía en frente, así que me dije que si lo volvía a ver ya no lo dejaría pasar.

Estas son las terribles consecuencias de las ideas, del salir excitado y estimulado, sintiéndote agente de cambio, aventando pensamientos que logren mover algo que no siempre conseguimos ver, total, que son las ideas sino hacer lo que se siente y esperar a que algo ocurra.

Traga-Luz...

Fué toda una alegoría, era el diez de noviembre del año pasado cuando a las 5:01 (como se ve en la foto) usando el baño de un Italian Coffe, miré hacia arriba y ahí se me presento magestuosa esta imagen, no pude más que tomarle una foto e imaginarlo tal y como lo presento hoy, siendo un total traga-luz.

No me imagino a mis autores o músicos favoritos entrando a terapia, y creo que de haberlo hecho el resultado no se hubiera parecido en nada a lo que todos conocemos. Fue entonces como pensando eso me di cuenta de que yo soy un maniaco-depresivo de la letras, y el hallazgo más grande fue el descubrir que mis mejores letras salen ante la punsión dolorosa de algún evento.

No quiero vivir de las pérdidas, aunque como ya he mencionado anteriormente, éstas me enseñan más que las alegrías; la felicidad me distrae y me tranquiliza, por ende mis letras son escasas y pacificas, pero son esas tristes pérdidas las que me hacen buscarme entre esas mismas letras que de pronto se vuelven demasiadas... y entonces me gusta, y entonces me siento bien, y entonces me quiero quedar aquí. Eso me hace recordar que cuando estoy bien y en paz con alguien no escribo mucho, porque lo que me dicen: "¿Qué te pasa? ¿porqué no escribes? ¿estás feliz o qué?" Y entonces ante esa modalidad yo tendría que pedirle a la persona que me abrazara en ese momento: "Por favor, hazme una chingadera, anda, sólo una pequeña, porque necesito escribir algo que me guste" De lo contrario creo que terminaría escribiendo evangelios.

Me da miedo que mi estado creativo por excelencia sea la zona de tristeza patológica, esa en la que el dolor tenga que llegar primero para que existan los elementos necesarios para escribir algo que en algún momento de alegría simplemente no podría ver.

Ya lo dijo el buen Edgar Oceransky, yo sólo vivo de dos cosas: de mi cara y de mis tristezas.

Dame la muerte... chiquita.

Y por eso inventó la muerte: para que la vida

-no tú ni yo- la vida
sea para siempre.
"Me encanta Dios" -Jaime Sabines-

Todos necesitamos morirnos a ratos, de vez en cuando, por un momento, para después resucitar diferentes, nuevos, volviéndonos extrañamente los mismos... nos morimos de hambre, de soledad, de tristeza, de sueño, morimos de alegría, morimos por volver a estar, por volver a hacer, por volver a ver.

Fue el treinta de junio por la tarde cuando me encontré con la muerte en la esquina del callejón John Lennon cerca de la escuela de psicología. Estaba de pié en un pilar, quieta, esperando a que la gente pasará y se acercara a ella. Fue como por una moneda se inclinó ante mí para decirme:

“Más veces descubrimos nuestra sabiduría con nuestros disparates que con nuestra ilustración” -Oscar Wilde-

Yo tenía unas fotos para es este momento, también tenía flores de cempasúchil recolectadas de viajes en carretera y de muchas ofrendas puesta por mi abuela a las que desde niño me asomaba a oler el incienso y las hojaldras. Esos para mi son los olores y las imágenes de la muerte que aprendí a identificar desde niño, a las que lamentablemente les fui colgando más miedos de los necesarios, pero de la misma manera entendí que nuestros muertos regresan para acompañar y no para llevar.
Yo tengo la idea de que moriré instantáneamente, sin darme cuenta, tan rápido como en un parpadeo, y me quedaré por un momento acostado pensando en que sigo vivo. Quizá hasta el momento en que vea como mi abuelo me ayuda a levantarme, en medio de esos sembradíos amarillos que son los que me traen de regreso, los que me siguen mostrando el camino a casa y que me anuncian una recta final; no por nada le llaman flor de muerto.

"...si él hubiera sabido que en cinco días moriría ya no hubiera dormido, se hubiera puesto a escribir todo lo que pensaba y sentía... se hubiera preparado muy bien para su muerte, poniéndose ese pantalón de mezclilla azul gastado que le gustaba, con su camisa blanca arremangada y sin fajar, desabotonada, andaría descalzo y se iría a sentar bajo ese árbol en el patio de su casa en el que tanto le gustaba estar... Ahí hubiera recibido a la muerte, sin avisarle a nadie, sólo sosteniendo la pelota de béisbol que también su papá le había dado cuando tenía siete años, se hubiera tomado una coca-cola bien fría, y después de una inhalación profunda nos hubiera dejado..."

Los Sentimientos del Cielo -MPPX-

Y tal como dice Paul McCartney: El final del final es el comienzo de un viaje a un lugar mucho mejor, un lugar especial donde no hay razón para llorar. No hay necesidad para estar triste al final del final.

Cuantas veces nos han matado, y cuantas veces nos la vivimos regresado de la muerte.

El espíritu del Pepino

¿Que es eso de lo que no podemos hablar o nos prohibimos mencionar y entonces hay que cambiarle el nombre? Javier Velasco dice que le inventamos nombres a las personas para hacerlas más nuestras, yo digo que de igual manera usamos el mismo método para evadir y hacer lo más ajenas posibles a esas personas, empoderando así lo que no queremos nombrar.

PoLo dice:

Cuando en el curso dijeron "Para mañana deben traer un pepino" dije pta madre! con lo que me encanta la idea... Pero eso si, si no había de otra entonces yo tendría que llevar al pepino más pepino de todos. Entonces llegué a la verdulería y pensé ¿Cómo se piden? ¿Por kilo o por montoncito? y dije me da un pepino (y ya de entrada mencionarlo así pues ya fue como raro para mi) y me dicen ¿cual? Y volví a pensar, uta, pues todos están bien pinches iguales, o sea no hay uno que yo diga orale, ¡este! ¡este! Todos son tan comunes y bien así como sin chiste.
Kotu dice:Si jajaja exacto
PoLo dice:El que me llevé estaba como x, insípido, de esos que sin chile, limón y sal no sería nada... son esas las características del pepino perfecto, que son como todos, tan iguales que cualquiera que agarres esta bien...
Kotu dice:jajajajaja
PoLo dice:Cuando me lo dan me dicen, ¿quiere una bolsa? y volví a pensar.... naaa, me voy a llevar pateando a este pinche pepinazo. Al otro día lo lleve al curso y cuando todos sacaron el suyo dije, ¡órale! ¡yo tenía razón! Todos los pepinos son bien pinche iguales!!!!!

Así que antes de ponerle el condón (que por cierto eran unos de fresa, cortesía de un evento no sucedido) tendría que hacer las paces con Don Pepis, decirle que ante su imponente falta de gracia, aceptaba su derecho a existir, yo podía vivir con eso. La pregunta después fue que hacerle a este pepinazo que pues ya era como mi cuate, así que después del uso que tuvo pensé en liberarlo en el primer puesto de jícamas que encontrara, para que cumpliera así su cometido en la vida.
Kotu dice:Jaja pff hubieran pedido plátano jaja
PoLo dice:Te juro que pensé en un plátano, pero dije, haber, esto tiene que ser un reto, ya, no es para tanto, a darle la vuelta y a llamar a las cosas por su nombre, un pepino es un pepino, y el novio de ella pues tiene su nombre, raro o como sea, pero eso ya es otra cosa. Entonces pasé junto a un puesto de esos que venden papas y jícamas que lo atendía Mariana y le dije sale, se lo regalo, hay lo parte y lo hace como se le antoje, total que yo ya hice las paces con él, y entonces me fui.
Kotu dice:Jajaja, esto debería ir a tu blog

Debo confesar que nunca pensé en dedicarle una entrada de blog a un pepino, ahora pienso que me tardé demasiado (como si aclararlo sirviera de algo) El pepino que todos llevamos dentro es más complejo de lo que en realidad suena. Los franceses tienen un término para referirse al momento en que la mejor respuesta te llega pero ya no hay nadie que la escuche, lo llaman “El espíritu de la escalera”. Ahora hago una contribución al hecho de no querer mencionar el nombre de alguien o de algo por el simple miedo a invocarlo; ese es el "espíritu del pepino", que para mi hoy fue un pepino, pero para otros puede tratarse hasta de una canción, un lugar o una persona.

Si partimos del hecho que nuestra realidad esta basada en cómo hablamos de ella, entonces entenderemos el peso y el significado importante que tienen las palabras. Es así como entendemos nuestra realidad, por la forma en cómo hablamos de ella. Pff Pff (Expresión gráfica cortesía de Kotu)

Todos tenemos un pepino verde, inerte y sin chiste, recordándonos sobre lo que no queremos hablar o evitamos nombrar, porque sentimos que nos sangra la boca nada más de mencionarlo, tan parecido a hacerle un altar o guardarlo en el closet, haciéndolo así sagrado o maldito, lo que se busca es no volverlo a tocar ni con las palabras.
Si es que todos tenemos un pepino, con el mío ya hice las paces.

Más frio para llevar

Tiempo de ser fantasma,
tiempo de maldecir
y no entregar el alma,
para sobrevivir.
-Silvio Rodríguez-

“Hoy ha comenzado el otoño y con ello las depresiones; los días son más cortos y grises, hay menos sol y eso repercute directamente en el estado de animo de las personas”. Así comenzó el noticiero de anoche, yo en cambio había visto un apacible atardecer que anunciaba el mes de Octubre; ahora sé que estoy a punto de volverme loco.

Me he dado cuenta que estos fríos tienen algo que el calor no tiene, y es el hecho de ensimismarme, enclaustrarme, replegarme. El calor me hace querer abrazar a una sola persona, en cambio el frío me hace querer abrazarlas a todas, a esas que se toman un momento para andar despacio en estos gélidos días en que las tiendas desde hace más de un mes ya están vendiendo la navidad. El calor no dilata a todos los cuerpos, esa es una propiedad que sólo posee el frío; el calor te hace querer llegar más rápido a algún lado, pero el frío te hace andar despacio, te hace verlo todo mejor, te aletarga, es por eso que si no te mueves aunque sea un poco te puede congelar. Pero sobre todo este frío te hace tocarlo todo, especialmente tocar para que la sensación de vida te regrese a los dedos, a la piel y al alma.

"Era medio día y afuera las nevadas eran cada vez más intensas, el cielo cerrado era totalmente blanco y apenas dejaba pasar un poco de luz que no lograba calentar nada. El clima en Nueva York no mejoraba a finales de enero, las nevadas duraban todo el día y en las calles muy poca gente caminaba.

Pero eso a ella no le molestaba, al contrario, por eso se había ido de intercambio a ese lugar, para escapar un poco de la monotonía de un clima templado, donde la ciudad se veía siempre igual sin que nada le cambiara el paisaje. El frío extremo sacaba lo mejor y lo peor de ella.

Faltaban exactamente catorce minutos para que dieran las seis de la tarde y había decidió caminar hasta el departamento que alquilaba cerca del Central Park, enfundada en un abrigo abrazaba la bolsa de papel que contenía una botella de vino y las cosas que le hacían falta para preparar su cena especial.

Caminaba a la orilla del lago mientas miraba a los arboles ausentes de hojas y llenos de copos de nueve, las luces de la ciudad comenzaban a iluminar el cielo y una suave brisa fría la hacia pensar en lo que esa noche tenía que preparar para su cita. Llegó a tiempo para preparar la cena, su invitado no tardaría en hacerse presente, calculó los tiempos, puso la mesa, prendió un par de velas y con 3 minutos antes de la hora señalada se acomodó el peinado y entonces estuvo todo listo, encendió su computadora y se conectó al skype, él ya la esperaba.

Ahí estaba ambos, tocando respectivamente sus monitores, acortando el frío, como quien trata de entibiarlo todo con una sola extensión de sus manos".

Comienza la mejor época del año, terminaron los desesperados desesos inmediatos, ahora que cada quién muera tan lentamente como quiera...

La letra con frío entra

Feliz navidad sangrienta
te desea mi corazón en venta...
-Andrés Calamaro-

Las luces, los arboles adornados, este año quiero que la navidad me sepa a como cuando tenía 8 años. Las cajas de esferas ya están listas y me acerco a ver las villas navideñas con sus casitas de techo nevado y sus chimeneas que encienden. El Santaclos que toca el sax, Rodolfo que baila, comprar los regalos y comenzarlos a pagar en marzo del próximo año, todo ya esta listo... Todo estaría perfecto sino fuera por el detalle de que todos esos adornos contrastan con las banderitas mexicanas para celebrar el bicentenario y con las mascaras de monstruos para el halloween...
Me consuelan que comparto éste malestar con muchas otras personas que tienen la misma molestia que yo por andar apresurando eventos. Así como de esta premura para festejar el fin de este año, luego porque habemos más que vemos en estas fechas sólo signos de pesos. Como sea ya me veo contemplando las luces de los arbolitos y diciendo lo mismo de siempre, "este año se fue muy rapido".

Creo que algo que podría salvar a diciembre es la película de Love Actually con unas Oreo blancas y el nuevo libro de Velasco, junto con un cd de Fito Páez o Andrés Calamaro. Pero mientras eso ocurre ya se ha comenzado a poner a la navidad en venta desde hoy, muchos antes,(la cual planeo adquirir hasta el último momento que la pongan en oferta) 

Y yo que aún no me repongo de la del año pasado, sólo tengo listo el mismo traje de Grinch de siempre, y lo único genuino, como siempre, es este rico frío.

Calor de invernadero

La quiero porque yo soy el hombre

más puntual de la tierra y ella,

puntualmente,

siempre llega tarde

-Carlos Fuentes-

Para él había comenzado ayer, para ser exactos a las 11:14 de la noche, el inicio del frío propio de octubre se le hizo presente al salir del café. Él era un hombre de fríos, otro pingüino más que comenzaba a reconocer su hábitat natural y que sentía felicidad por regresar de nuevo a su elemento, a ver las cosas tal y como las había dejado.

Ayer a las 11:14 hacía frío, esa noche afuera seguía haciendo frío, pero el calor que le llegaba al pensar en ella lo entibia todo, fue entonces como al momento en que pagaba la cuenta y se iba (porque ella no había vuelto a llegar a la cita, porque ella gustaba de aplazar los encuentros, escatimar en presencias, dosificar placeres, porque a ella le encantaba tentar al destino, jugar con sus hilos, retarlo, llevarlo al límite...) encendía un cigarro, mientras que en silencio pensaba que había que nombraba de nuevo, así que ahora oficialmente sería su luz de noche, su calorsito para llevar en medio del frío, su caricia más suave, su beso más cachondo, su mejor plan echado a perder, su tercera mujer más importante, su asignatura pendiente, su mujer asesina, su Beatle favorito.

Ella era una princesa del circulo polar que caminaba sonriente sin saber bien a quién iba enfriando a su paso; así que no le quedó más que darle la bienvenida al mejor de sus fríos, el cual deseaba ofrecerle en un beso al momento de amanecer juntos en un mismo lugar, en ese en el que solamente se daba a las 11:14, con el frío que esperaba quemarla doucement, suavecito, rico...

Realmente, que fácil es esto de la ausencia.